Buscando una historia corta sobre una bufanda

Si la "bufanda" es un chal (en realidad, el protagonista la llama bufanda cuando la ve por primera vez) y el "planeta desconocido" es Marte, podría estar hablando de "Scarlet Dream", una novela de CL Moore en su noroeste . Serie de Smith , también la respuesta (no aceptada) a la vieja pregunta No se puede encontrar esta historia corta: el hombre compra una alfombra, se queda dormido, se encuentra en un mundo mortal . Publicado originalmente en Weird Tales , mayo de 1934 (disponible en Internet Archive ), fue reimpreso en Avon Fantasy Reader No. 5, 1947 (también disponible en Internet Archive ) y en varias antologías y colecciones. Cualquiera de¿ Estas portadas te resultan familiares?

Buscando una historia corta sobre una bufanda comprada por un viajero espacial que visita un planeta desconocido.

Northwest Smith compró el chal en Lakkmanda Markets of Mars. Uno de sus mayores placeres era vagar por los puestos y puestos del mayor de los mercados cuyas mercancías proceden de todos los planetas del sistema solar y más allá. Se han cantado tantas canciones y se han escrito tantas historias sobre ese fascinante caos llamado Mercados de Lakkmanda que no hay necesidad de detallarlo aquí.

[. . . .]

"¿Cuánto por la bufanda?"

El hombre, que era un marciano del canal, miró por encima del hombro y dijo con indiferencia: "Oh, eso. Puedes quedártelo por medio cris; me da dolor de cabeza mirarlo".

Smith sonrió y dijo: "Te doy cinco dólares".

"Diez."

"Seis y medio, y esa es mi última oferta".

"Oh, toma la cosa". El marciano sonrió y levantó la bandeja de bestias de marfil del cofre.

Smith sacó el chal. Se aferraba a sus manos como algo vivo, más suave y ligero que la "lana de cordero" marciana. Estaba seguro de que estaba tejido con el pelo de alguna bestia y no con fibra vegetal, porque la electricidad que se adhería a él chispeaba con vida. Y el patrón loco lo deslumbró con su absoluta extrañeza. A diferencia de cualquier patrón que hubiera visto en todos los años de sus viajes lejanos, el salvaje y saltando escarlata tejía su diseño sin nombre en una línea continua y enredada a través del azul crepuscular del fondo. Ese azul tenue se nubló exquisitamente con violeta y verde, colores soñolientos del atardecer contra los cuales el escarlata que miraba fijamente llameaba como algo más siniestro y vivo que el color. Sintió que casi podía poner su mano entre el color y la tela, tan vívidamente sobresalía de su fondo.

"¿De dónde en el universo vino esto?" —le preguntó al asistente.

El hombre se encogió de hombros.

"¿Quién sabe? Llegó con un fardo de tela de desecho de Nueva York. Yo mismo tenía un poco de curiosidad y llamé al encargado del mercado allí para rastrearlo. Dice que fue vendido como chatarra por un desguace". venusiano que afirmó haberlo encontrado en una nave abandonada que flotaba alrededor de uno de los asteroides. No sabía de qué nacionalidad había sido la nave: un modelo muy antiguo, dijo, probablemente una de las primeras naves espaciales fabricadas. antes de que se adoptaran los símbolos de identificación. Me he preguntado por qué vendió la cosa como chatarra. De todos modos, podría haber obtenido el doble del precio, si hubiera hecho algún esfuerzo.

La bufanda lo lleva a otra dimensión/reino/universo.

Cuando durmió esa noche, extendió el chal brillante sobre su cama, y ​​su brillo coloreó fantásticamente sus sueños. . . .

[. . . .]

"¡Oh . . . vienes de—de—tú todavía crees que sueñas!"

" Sé que estoy soñando", insistió Smith infantilmente. "Estoy durmiendo en Lakkdarol y soñando contigo, y todo esto, y cuando me despierto-"

Ella sacudió la cabeza con tristeza.

"Nunca despertarás. Has entrado en un sueño más mortal de lo que jamás podrías imaginar. No hay forma de despertar de esta tierra".

"¿Qué quieres decir? ¿Por qué no?" Un poco de pánico absurdo se estaba apoderando de su mente ante el dolor y la lástima en su voz, la seguridad de sus palabras. Sin embargo, este era uno de esos raros sueños en los que sabía definitivamente que estaba soñando. No podía estar equivocado. . . .

"Hay muchos países de ensueño", dijo, "muchas medias tierras nebulosas e irreales donde vagan las almas de los durmientes, lugares que tienen una existencia real y tenue, si uno conoce el camino... Pero aquí... ha sucedido antes, ya ve, uno no puede cometer un error sin pasar por una puerta que se abre en una sola dirección. Y el que tiene la llave para abrirla puede pasar, pero nunca podrá volver a encontrar el camino a su propia tierra de vigilia. ¿La llave te abrió la puerta?

-El chal -murmuró Smith-. El chal. . . por supuesto.

Se pasó una mano por los ojos, porque el recuerdo de aquello, retorciéndose vivo, abrasadoramente escarlata, quemó detrás de sus párpados.

Lo leí hace décadas en una antología.

Si se trataba de una antología de varios autores en lugar de una colección de Moore, y si "décadas atrás" era anterior a 1993, entonces probablemente era la antología de tapa dura de 1952 Future Tense editada por Kendall Foster Crossen .